Nelle settimane scorse a Poggio delle Rose di Cermignano ho partecipato ad una bellissima manifestazione . I poeti del teramano che attraverso i versi esortavano , questo il titolo “Ajuttete a ‘Rmini’. “, sbrigati a tornare per riempire, aggiungiamo noi , di nuovo i paesi belli come Poggio delle Rose. Hanno predicato la “restanza” Ad ideare il tutto Maria Matani , la nostra poetessa, che ha coinvolto Maria Pia Di Nicola,Lucia Di Pietro, Giovanna Forti, Franca Prosperi, Gabriele Ruggeri e Vittorio Verducci .Ho chiesto le copie delle poesie a tutti. Per ora ne sono arrivate alcune ma lasciamo aperto questo spazio anche per le prossime settimane. Letture precedute dal cuore tutte bellissime e con un velo di tristezza. La location della serata nella piazza vicino la chiesa di Poggio delle Rose, panchine in semi curva tutte occupate. È’ stato uno spettacolo. Vi propongo prima le poesie arrivate e a chiudere l’appuntamento con la poesia di Maria

LA MENIRE DE LU BELGE. DI FRANCA PROSPERI            

Te l’avè  dette ca te vuie bbene?

E mmo lu vuie arpete ugne mumende!

Peccò m’arcorde quande me ‘mbracceje

e me teneje strotte nghe lu frodde.

La nove de lu Belge ere de jacce

e la menira schire na menacce;

nen so scurdate mai c’aspettave 

quande stracche  armeneje nere nere.

Ugne matene nu suspere amare

se tarde t’arfacceje da la porte,

lu turne de la notte ere chji longhe

e sole lu surrese ere mbò bbianghe.

Na feste a culazione pe mammà

e noi frechene angore pecculene!

E bbille mo me sembre ‘lli jurnate

peccò ce vulaame bbene assì.

E ‘llù giardene nghe l’ortenzie blù

parave l’onde de lu mare nostre; 

e ppe Natale sotte all’alberelle

ce scagnaame simbre nu regale.

Angore artinghe’ llu presepie tò

e lli pallotte appise nghe mammà;

sembrave quasce che lu Bambenelle

ce dave la speranze d’armenè.

Nenguave angore furte a premavire,

ma bbelle me parave la turmende

peccò de fiucche armandave la terre

arrete a llà fenestre pe sugnì.

TRADUZIONE “La miniera del Belgio di Franca Prosperi

Te l’avevo detto che ti voglio bene? E adesso lo voglio ripetere ogni momento!

Perché mi ricordo quando mi abbracciavie mi tenevi stretta con il freddo.La neve 

del Belgio era di ghiaccio e la miniera scura una minaccia;

non ho scordato mai che ti aspettavo quando stanco tornavi nero nero.

Ogni mattina un sospiro amaro se tardi ti riaffacciavi dalla porta,

il turno della notte era più lungo e solo il (tuo) sorriso era un po’ bianco.

Una festa a colazione con mamma

e noi bambine ancora piccoline! E belle ora mi sembrano quelle giornate

perché ci volevamo molto bene.

E quel giardino con le ortensie blù sembrava l’acqua del mare nostro:

e per Natale sotto l’alberello ci scambiavamo sempre un regalo. 

Ho ancora quel tuo presepe  e le palline appese insieme a mamma;

sembrava quasi che il bambinello ci desse la speranza di tornare.

Nevicava ancora forte a primavera,ma bella mi sembrava la tormenta

perché di fiocchi ricopriva la terra dietro a quella finestra per sognare.

PARTEVE di VITTORIO VERDUCCI

Partève, abbandunènne la fameje,

nghe ’na valesce ’nmane de cartòne,

si ’nu trène lu popele cafòne,

’nSvizzere o ’nBelge a truvà la fateje.

Partève e jève a ffa’ li muratire,

a l’invèrne o a lu calle de li ’state,

a ffa’ la cagge e a sta’ si li bangate

titte li jurne a ’ndunacà li mire.

Oppire stève a ffa’ li menatire,

sòtte a li gallèrije, lu carvòne

daje a caccià ’nghe li sudire e ppòne

pe’ sta’ rmannà a la case cacche lire.

Sce’, li sudire nghe l’umeliaziòne

de vedòrse trattate ’nda lemane,

senza cunsederà che li crestiane,

pire cafune, simbre hè persòne.

Ma a li fèste de Pasque e de Natale

li megrande armenève da lundane,

e s’arcrejève a lu magnà nustrane,

temballe e mazzarèlle, assì speciale.

Dapù rpartève ’n’andra vodde angòre,

verse lu nord, de llà da la frundire,

preme però facève ’nu respere,

’mbo d’arria nostre pe’ purtarse ’ncore.

E arbejève lu solete lavore,

titte li jurne a mòtte li matine,

oppire arruvenirse li pulmine

lo li menire, e a sta caccià sudore.

Però tenève grosse ’nu penzire,

quòlle de mejurà la cundeziòne,

’npaòse a rrije’ e, matòne si matòne,

farse ’na case e n’esse chjì frastire.

Parteve di Vittorio Traduzione 

Partivano, abbandonando la famiglia,

con una valigia di cartone in mano,

su un treno il popolo cafone,

in Svizzera o in Belgio a trovare lavoro.

Partivano e andavano a fare i muratori,

d’inverno o al caldo dell’estate,

a fare la calce e a stare sopra le bancate

tutti i giorni a intonacare i muri.

Oppure facevano i minatori,

sotto le gallerie, il carbone

dagli a estrarre con sudori e pene

per mandare a casa qualche lira.

Sì, i sudori insieme alle umiliazioni

di vedersi trattati come bestie,

senza considerare che i cristiani,

anche se cafoni, sono sempre persone.

Ma alle feste di Pasqua e di Natale

i migranti ritornavano di lontano,

e si ricreavano al mangiare nostrano,

timballo e mazzarelle, assai speciali.

Dopo ripartivano ancora un’altra volta,

verso il nord, al di là della frontiera,

prima però facevano un respiro,

per portarsi in cuore un po’ d’aria nostra.

E ricominciava il solito lavoro,

tutti i giorni a mettere mattoni,

oppure a rovinarsi i polmoni

nelle miniere, e a sudare.

Però avevano un profondo pensiero,

quello di migliorare la condizione,

ritornare in paese e, mattone su mattone,

farsi una casa e non essere più forestieri.

Na scorte di curagge di Giovanna Forti 

Joche li carucce balle a li scale

Ecchete  nonne nghe na cose mane

 “ Cosa bone tinghe ca tande vale

Ve putesse  servì  pe ‘nu dumane

Ce de voje  pe preme le vo’  pruà

lesta le qua ‘ccanda ‘mme se da truà.

 L’inne ha passite, para ca fu jre

Lli parole arsende nda ‘na  prihìre:

-Fija care, fa’ nu respere belle

  pe’  ngluttì stu core de rundinelle ,

 nu cò dogge sinde e na punde amare,

manle de pesche lu sapore pare

Dapù, fija mi’ te le pu  scurdà

pire se ‘nun ciarpense ci pu cundà

de li cille dell’aria lu curagge

t’accumpagne pe titte lu vijagge.

Ndà fa li rundinelle ca ‘nze perde

li ninguende pisse, artrue lu verde

L’inne à vulite, staggiune e jurnate

 So camminite pe’ fusse e scarpate

Ruscele di lacrime so ngluttite,

‘nu sacche de curagge so cunsemite.

Pe scalà sta mundagne ca cià rmaste

 angore ce ne stà juste  na sporte,

ma se prubbie  na vaste…

grazzije a  nonna n’artinghe na scorte.

Traduzione Una scorta di coraggio di Giovanna FORTI

 Giocano i bambini lungo le scale./ Ecco,  c’è  nonna  con una cosa in mano / « Una cosa buona ho che molto vale./Vi potrebbe servire un domani/  Chi di voi per primo la vuole assaggiare/ presto qua accanto a me si deve trovare» / Gli anni sono passati, pare che è stato ieri,/ quelle parole risento come se fossero una preghiera:/ « Figlia cara, fai un bel respiro /per

inghiottire questo cuore di rondinella, / un punta di  dolce senti e un po’ d’ amaro,/   mandorla di pesca dal  sapore pare. / Dopo, figlia mia te lo puoi scordare/, anche se non ci pensi più/ ci puoi contare, /degli uccelli dell’aria il coraggio/ ti accompagnerà per tutto il viaggio/. Come le rondinelle che non si perdono/  le bufere oltrepassi  e ritrovi il verde// Gli anni sono volati, le stagioni e i giorni./ Ho camminato per fossi e scarpate,/ ruscelli di lacrime ho inghiottito,/ un sacco di coraggio ho consumato, / per scalare questa montagna che mi è rimasta// angora  ne ho giusto  una sporta/ e, se proprio non bastasse,/ grazie a nonna me ne rimane ancora una scorta.

I RICORDI di MARIA MATANI

I ricordi

I ricordi sono perle del passato,

che riaffiorano e restano nel presente.

E allora, dimmi, ti ricordi quando ti arrampicavi sugli alberi come un gatto?

Appena sveglia t’infilavi l’abitino di cotone arricciato in vita con le maniche corte in tessuto a quadrettini bianco e rosso e la settimana successiva quelli a fiorellini gialli sparsi sul fondo blu, come le margherite sul prato verde dietro casa. Intanto che il sole entrava dalla finestra lasciata aperta e ti sfiorava gli occhi con il raggio lungo, in un attimo saltavi fuori, correvi sull’aia con gli infradito, simbolo di innovazione,  che tanto amavi e salutavi, accarezzavi, lisciavi ogni esemplare della colonia felina a te assegnata e seguivi una gallina di arancio piumata come un dipinto di Van Gogh, pronta a deporre l’uovo più fresco della giornata, mentre  guardinga andava avanti e indietro sulla strada della cova, per non farsi scoprire nell’atto suo più intimo della deposizione di quella che nel suo istinto sarebbe dovuto essere il proseguimento della vita e nulla più.

E ti ricordi quando facevi colazione con le prugne staccate dai rami bassi e se invece capitava volessi qualcuna più matura, ti arrampicavi a piedi scalzi sul tronco principale con la corteccia scabra che solleticava e non solo le tue estremità e poi, cercando l’equilibrio con le mani risalivi lungo i rami interni più lisci, con la meticolosità  appresa dai tuoi maestri gatti, alla ricerca di prugne regine dalle faccette rosee, ma non troppo, perché dovevano a tuo gusto, aver conservato un cero grado di acidulità, la caratteristica che tanto te lo faceva amare quel frutto, che forse mangiavi tu sola e spesso di nascosto, giacché l’eccessiva tua magrezza era addebitata dagli adulti al consumo smodato che ne facevi.

E il pomeriggio, quando il caldo era tanto, l’umidità elevata e neppure un refolo di vento a portare refrigerio, te ne stavi in casa nella stanzetta attigua alla rovente cucina, dove il fuoco vivace aveva portato a cottura  pasta e fagioli, consumata tra i bollenti fumi. La brace, ricoperta istantaneamente dalla cenere, continuava tuttavia, ad irradiare calore tutto attorno, come in una favola magica, ma nella stanzetta attigua, quella esposta a nord, te lo ricordi che aria fresca entrava dalla grande finestra?

Ti sedevi sul davanzale, la pietra in cemento rifinita di bianco era fredda, di un freddo assolutamente piacevole. E cosa facevi te lo ricordi? 

Sì, te lo ricordi, non c’è da sbagliarsi. Il televisore era necessariamente spento, sicuro, a quei tempi non lo possedevamo. La radio era probabilmente accesa, in quegli anni, alla controra, quando tutto attorno era silenzio e una breve siesta era agli adulti permessa,  trasmetteva radiodrammi a puntate. Gli episodi  erano relativamente brevi, quando finivano, spegnevi la radio e accendevi la tua fantasia. Un cavallo al galoppo, a briglie sciolte a correre dietro ai sogni. La vita te la inventavi giorno dopo giorno, senza fretta, come lo sceneggiato, che avevi solo ascoltato e mai veduto, riprendevi dal punto in cui si era interrotto il giorno precedente e su di esso apponevi nuovi tasselli.  Producevi meticolosamente puntate nuove in un gioco senza fine.

Le  mie serie  erano popolate di personaggi, tanti, ambientazioni e protagonisti, identici a quelli ad arte confezionati.  Io ero, necessariamente, la protagonista, bella, grande e intelligente e al mio fianco il principe azzurro, anche lui, bello, grande e intelligente. Ricordi la sceneggiatura?

Sì, mi ricordo, ma non lo dico certo a te! Dentro quei copioni c’erano tutti i miei sogni, sogni che mi hanno accompagnata  e ancora da quella finestra continuano ad inviarmi aria fresca nei torridi pomeriggi afosi. Ho abbandonato il luogo fisico, ma le emozioni, quelle le ho portate con me. È cambiato l’orizzonte, sono scomparsi i prugni, che mi hanno nutrita, le persone con le quali vivevo e che mi amavano, ma la voce silenziosa, le parole che mi dedicavo, i dialoghi che mi inventavo, quelli sono rimasti con me, dentro di me; mi chiamano, mi parlano, m’invitano a reinterpretare i ricordi con coraggio, a reinterpretare il passato per rendere più vigoroso il presente.

Se non puoi restare fisicamente, fallo almeno con la mente. Si può tornare in tanti modi, anche il viaggio interiore è contemplato. E tu che hai respirato l’aria fresca del nord nelle torride giornate afose del solleone, che rapporto hai con i condizionatori e climatizzatori che sparano aria fredda da una parte e calda dall’altra, come in un gioco dell’oca sempre perdente?

Le stanze del mio pensiero le ho costruite tutte in quella stanzetta, nel fresco della saletta, piccola e viva , la cui finestra lasciava entrare aria buona, che si trasformava immediatamente in energia creativa, mentre dai vetri della finestra in legno di pioppo d’azzurro pitturato, si rifletteva un mondo contrario che tanto mi affascinava, nella loro immagine ribaltata, quasi quanto le storie che inventavo e mettevo in scena, prolungandole all’infinito e non permettendomi mai di apporre la parola fine.

Conosci il potere generante della tua fantasia? È sempre aperta alla parola fine, mai.

Chiudo gli occhi e la finestra con il suo specchio magico capovolge ancora la realtà attuale,  la strega, la ubriaca, mi ubriaca lasciandomi lucida, con la capacità di volare come un’acrobata sul filo del tempo, celermente in avanti e indietro,  invertendo la destra con la sinistra, il sopra con il sotto e comunque sempre, astrattamente, sopra l’abisso del tempo che negli anni si è accumulato come muschio soffice e lustro che beatamente prospera all’ombra delle chiome di alberi d’alto fusto di un bosco fitto e vitale.

I ricordi nel tempo dell’assenza,

suppliscono la presenza,

che oramai è prodigio.